Em que ingénuas certezas
Se estende a mente humana,
Em que fonte estragada
Bebe ela a sua força.
Tristes dos que perscrutam
A gruta infindável da incerteza,
É deles o mundo da hecatombe
E dos postulados falsos,
Dos espelhos visíveis do medo,
Do consciente peso das mentiras cravadas,
Do desbravar solitário dos caminhos inóspitos,
São deles estas dores,
Estes punhais de consciência,
São eles Fénix cansativamente renascidos
Da sua própria cinza.
(Alexandre Falcão)